J'ai entendu Hugo crier mon nom. C'était un cri terrible. Déchirant la nuit, déchirant les lumières de Paris, déchirant mon âme, déchirant la sienne aussi. Bien sûr. Qu'aurais-je pu y faire ? J'étais perdue, foutue, abattue, nulle, minable. Je ne sais pas trop combien d'adjectifs péjoratifs j'aurais pu me trouver. Je ne savais pas même quoi écrire. J'avais écris beaucoup sur lui, mais tellement rien sur nous. Des mois de plénitude. Des mois à me dire que ça allait. Que ma vie allait passer, tranquillement. Mais non.

Je me suis assise, sur banc rouillé, j'ai fumé quelques cigarettes. Ses cigarettes, il les fumait différemment des autres, avec des gestes lents, avec une mine dépitée. Tandis que moi, je fumais frénétiquement. Nous étions des opposés, de la manière de fumer, à la manière de marcher. Nous n'étions pas en accord. Et pourtant. Il avait su me faire oublier, aussi lointainement que ce soit, Lucas.

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